Cecilia Millie

Todos somos prisioneros de alguna forma y mujeres como nuestras narradoras son miles: presas del machismo que las sentencia a la sumisión, la violencia y el abuso; o presas de un contexto injusto y precario que las arrastra, de manera inevitable, al camino de las malas decisiones.

Tu mano, fuerte y áspera por el trabajo

supo cubrir la mía

siempre tibia y protectora

supo darme abrigo

Unidas por años y complementadas

se convirtieron en una sola

sus líneas se hicieron idénticas

dibujado el mismo destino para ambas

Al calor del sol o frío del invierno

nunca se soltaron

ni con el deterioro que en ellas

los años provocaron

Solo el incontrolable correr del tiempo

hizo que la tuya no me reconociera

y conforme las fuerzas te abandonaran

se enfrió y atrofió

Mi mano hoy está sola

fría, añosa y estriada

ya no tiene tu tersa piel que la acaricie

ni sujete para darle calma

Sus líneas dicen que de tiempo queda poco

y en la tumba su memoria buscará tus dedos

como piezas de un rompecabezas

que encajan perfectas unas con otras

Mi mano sepultó la tuya

la miro y no encuentro consuelo

ya no como, ni bebo

quiero alcanzar tu vuelo

La vida me envuelve

la lluvia, el viento

y hoy estando sola

también paso a ser un recuerdo

Subes a lo alto de un cerro a contemplar la vida,

a medida que lo haces caminas más lento

pero más esplendorosa es la mirada

ya no quieres retroceder allá abajo donde todo se ve pequeño y alterado.

El bullicio y la premura solo empañan la inmensidad de la calma

La fuerza es de los obstinado, me quedo con la razón

con los que dialogan y buscan solución,

no con los que ordenan y se niegan a debatir

con los que se piensan predestinados a dirigir

Prefiero el huemul, tímido y pasivo

al cóndor carroñero, solitario y altanero

desde las alturas aguda vista acecha

a aquel desvalido de tiempo limitado

Wuñelfe solitaria en azul profundo

Lautaro sobre las huestes contra la invasión

sangre blandeando salpica el blancor

de la cordillera de esta frágil nación.

Un libro abierto

miles de historias a flor de piel

se vierten con emoción

a quien con ellas se quiera sorprender

Más vale la experiencia

que los estudios y postgrados

llevan a cuestas un legado

por sus antepasados entregados

Hay que aprender de nuestros ancianos,

nos transmiten sus conocimientos

y con su sabiduría infinita

nos regalan su preciado tiempo

Querer ir hacia un lugar

no implica saber cuál es

solo camina,

triste o alegre

cansada o animada

sigue avanzando que el tiempo no aguarda

Tocar el sol con los dedos

llegar al punto preciso, donde nace la tierra y emerge la vida

Detrás de un gran hombre hay una gran mujer

y detrás de una gran mujer está ella misma

inteligente, fuerte, decidida

empoderada, orgullosa, atrevida

Tras ella el camino con grandes surcos

que alguien preparó para su tropiezo

digna se levantó tras la caída

y estoica superó las expectativas

No me culpes si decido sentarme al lado del camino

si estoy cansada y necesito un nuevo respiro

contemplo las masas que corren sin sentido

persiguen cosas que no ansío,

dicen ser felices, pero no estoy segura

porque ni disponen de tiempo para sus familias

¿a eso llaman vida?

Sola a un costado sigo reflexionando

mientras se apuran los segundos

y las personas continúan corriendo de lado a lado

Si me dices que te espere

para perderte en otro abrazo

te diré que el tiempo es frágil

y escurre como el agua que se escapa entre los dedos

que mañana no seré la misma

y estaré en otra tierra, en otro espacio

mirando hacia el horizonte, olvidando el pasado

quizá allí con la mirada perdida

encuentre reposo en otro regazo

y este mantenga la llama

que no quisiste seguir alimentando

Prefiero ser excelente en nada

y un poco buena para todo

haber deambulado por la vida reinventándome

y observarla desde distintas miradas

Contemplar cada ocaso y cada madrugada

renacer a cada paso con mis sueños a espaldas

recorrer la vida con crítica mirada

zigzaguear danzando con las notas del tiempo