Las guías de la bruja: vías de escape. Compendio práctico de portales a mundos de fantasía

Estaba pasando por la sección de viajes y turismo cuando lo vio: un libro pesado encuadernado en tela encajado justo entre El nómada práctico (910.4 HAS) y En avión, en tren y a pie. Guía para el aspirante a trotamundos (910.51). Carecía de signatura, pero el título estaba estampado en el lomo con letras curvilíneas: Las guías de la bruja: vías de escape.
Sentí el bum bum apagado y sordo de su corazón, el dolor de la esperanza renacida. El chico fue hacia el libro y el libro fue hacia él, porque los libros necesitan ser leídos tanto como nosotros necesitamos leerlos, y este libro en concreto llevaba mucho tiempo sin salir del secreter de tapa de persiana de la sala de colecciones especiales.
Unos dedos oscuros rozaron la tela teñida de verde, y fue como si las dos mitades desgajadas de un objeto roto por fin se hubiesen reunido, como si una llave perdida por fin hubiera encontrado su cerradura.

Estaba vivo, pero probablemente no mucho más tiempo. No me refiero solo al suicido físico; quienes podemos percibir las cosas del alma sabemos que hay montones de maneras de morir sin que nadie lo note. ¿Habéis visto alguno de esos malditos programas especiales de la tele en los que se ve cómo rescatan a los animales de algún circo atroz de tercera categoría de Las Vegas y, cuando por último abren las jaulas, los leones se quedan inmóviles donde están, con la mirada muerta, porque han olvidado lo que es desear algo? Desear, anhelar, estar lleno del ansia radiante y terrible de estar vivo.

Los voluntarios estaban ocupados proyectando la película semanal en la sala multimedia número 2, así que a mí me tocaba volver a colocar los libros en las estanterías. No fue hasta encontrarme en el pasillo LIT DAC-FEN con nuestro sobado ejemplar de El conde de Montecristo en la mano que caí en la cuenta de que Edmundo Dantès era un auténtico mentiroso de mierda de tomo y lomo.
Si Edmundo hubiese seguido su propio consejo, se hubiera quedado sentado en su celda confiando y esperando durante cuarenta años mientras el conde de Morcerf, Villefort y los demás seguían disfrutando de sus riquezas y felicidad. La verdadera moraleja de El conde de Montecristo tenía que ser algo más en la línea de: como des por culo a alguien, prepárate porque un vengativo cerebro te joderá la vida veinte años después. O a lo mejor: si deseas que la justicia y la bondad se impongan en este mundo, tienes que luchar por ello con uñas y dientes; será duro y oneroso, y probablemente ilegal, y tendrás que saltarte las normas.