Medea me cantó un corrido

Hasta encontrarlos es el grito de las madres que buscamos,

de las madres buscadoras,

de las madres cuatro por cuatro,

de las luchadoras, inspiradoras, galardonadas

pero solas en un país indiferente.

¿Qué cosecha un país que siembra cuerpos?

Caminando el desierto, el monte, el cerro, las carreteras llenas

de huizaches y mezquites.

Haciendo hoyos en la tierra de los campos de exterminio.

Rascando con las manos en las fosas clandestinas

con la pala y con el machete,

con el picahielos y con palos de madera bajo el sol.

Hasta encontrarlos.

Caminar y caminar y caminar, buscando, buscando

con sus rostros colgados en el cuello, como amuleto.

Caminar y caminar y caminar con palos en las manos,

picando el piso con la esperanza de encontrar tierra removida.

Ciento once mil quinientas cuarenta personas desaparecidas.

Hijos, hijas, hermanos, hermanas, padres, madres.

Un día salió de casa y ya no volvió.

Llegó un comando armado, llegó una Cheyenne,

llegó una troca y lo desapareció.

Ya no creo en la justicia, ni terrenal ni divina,

creo en la justicia de las madres.

Pero aquí todos somos culpables.

El dinero de la industria multicrimen está en todos lados.

Está en las drogas.

Está en los aguacates.

Está en los limones.

Está en la lipo de Perla y en sus bolsas de lujo.

Pero también en el aire que respiramos.

Pero aquí todos somos culpables.

El dinero de la industria multicrimen está en todos lados.

Está en las drogas.

Está en los aguacates.

Está en los limones.

Está en la lipo de Perla y en sus bolsas de lujo.

Pero también en el aire que respiramos.

Todes somos culpables.

Todas somos inocentes.

Todos consumimos productos manchados de sangre.

No existe el consumo ético en Aztlán porque las organizaciones multicrimen dan quinientos mil empleos directos e indirectos.

Todas somos culpables.

Pero hay grados de responsabilidad y el premio se lo lleva el Estado.

Una vez vi a una señora, creo que psicóloga, decir en un TikTok que les digan a sus hijos que son chingones o un día va a llegar un verbeador y se los va a decir nomás para llevárselos a la mierda. Sé que suena a discurso barato, pero es verdad, carnal. El compa nos endulzó el oído y luego nos dice: ¿No quieren trabajar para mí?, es fácil. Ahorita mismo les doy un iPhone del más nuevo y mañana se salen a ruletear tal y como andan en las patinetas rayando paredes. Nomás me avisan sobre los puntos de venta de droga y las movilizaciones del gobierno, les ofrezco mil quina a la semana y todo lo que ocupen para trabajar: latas de pintura, unas tablas nuevas, unos audífonos.

Aceptamos en corto.

Todavía no es un bebé, le decían. Pero si, al contrario, el deseo de ella hubiera sido abortar, entonces sí sería un bebé.

Paulina, la hija de la guerra que se cuestiona la maternidad porque la maternidad que conoce es la maternidad que pone los muertos.

Todos consumimos productos manchados de sangre.
No existe el consumo ético en Aztlán porque las organizaciones multicrimen dan quinientos mil empleos directos e indirectos.

Vi al presidente, a la policía, a miles de personas justificar la muerte,
justificar la tortura, justificar el exterminio.

A Perla la ayudé a abortar el hijo de un ejecutor de la guerra, del victimario

San Miguelito me encontré con Antonia. Aferrada a dar vida, a criar una criatura vulnerable en un sitio hostil.