Douglas Stuart

–Llevo años solo. Antes incluso de que mi mujer muriera. No me malinterpretes. Ella era una buena mujer, una buena mujer igual que Colleen, pero estábamos atrapados en la rutina. –La música no iba bien con la tierna tristeza de sus palabras–. Pensándolo bien, me he pasado bajo tierra la mayor parte de mi vida. Cuando llegaba a casa al final del día, a mí no me quedaban ganas de contarle nada. Después de veinte años, ¿de qué vas a hablar? Pero sí, ella era una buena mujer. Me hacía unas cenas estupendas, con carnes y salsas, sacaba el plato ardiendo del horno. Todo se reducía a esas cenas suculentas porque no nos quedaba nada que decir. Por lo menos nada que mereciera la pena.

Cuando se le acababa el dinero de las prestaciones y no conseguía que ningún hombre le trajese alcohol, entonces daba comienzo un tipo de sobriedad gruñona. Si ocurría, por ejemplo, un jueves, entonces se pasaba sobria cuatro días. Shuggie siempre la animaba a que siguiese. Pero el alcohol rara vez perdía la partida. Era como un adversario que le daba ventaja a sabiendas de que en cuanto cobrase la paga al siguiente lunes, la atraparía y volvería para darle su merecido. A pesar de todo, Shuggie nunca perdía la fe.

Agnes estaba junto al ventanal observando la calle. Shuggie la rodeó con sus brazos. Allí estaban los dos, empezando de cero, concediéndose a sí mismos un instante de tranquila ensoñación. Agnes se rascó la parte posterior de la pantorrilla con el otro pie. Shuggie sabía que estaba en la naturaleza de su madre ir a la contra.