Celia Filipetto

Por mis dolores reales, no lloro nunca.

desnudar las raíces del propio silencio

Los sueños no se hacen nunca realidad, y en cuanto los vemos rotos, comprendemos de repente que las mayores alegrías de nuestra vida están fuera de la realidad. En cuanto vemos rotos nuestros sueños, nos consume la nostalgia por el tiempo en que bullían dentro de nosotros. Nuestra suerte transcurre en ese alternarse de esperanzas y nostalgias.

Cuando comenzaba a caer la primera nieve, una lenta tristeza se apoderaba de nosotros.

Lo nuestro era un exilio: nuestra ciudad estaba lejos, y lejos estaban los libros, los amigos, las vicisitudes varias y cambiantes de una verdadera existencia.

«El ojo es delicado, el escupitajo es salado», explicaba.

Él respondía: «A los buenos se los comen los perros.»

Los sueños no se hacen nunca realidad, y en cuanto los vemos rotos, comprendemos de repente que las mayores alegrías de nuestra vida están fuera de la realidad.

En cuanto vemos rotos nuestros sueños, nos consume la nostalgia por el tiempo en que bullían dentro de nosotros.

Nuestra suerte transcurre en ese alternarse de esperanzas y nostalgias.