David Cerdá García

el único entre nuestros profesores que no era militar. Me arrebató el tomo de las manos, observó la cubierta y cabeceó ostensiblemente. «¿Poemas de Rainer Maria Rilke?»,

Así es que el cadete René Rilke nos ha salido poeta…»

haber cumplido aún la veintena y apenas en el umbral de una profesión que se oponía a las que sentía que eran mis más íntimas inclinaciones,

estampillada en París, resultaba pesada en la mano, y mostraba en el sobre los mismos trazos claros, hermosos y firmes que conformaban el texto, desde la primera línea hasta la última

porque la vida me empujó a una senda de la que la

cálida, tierna y conmovedora atención del poeta justamente había querido resguardarme

Y allá donde habla uno que fue grande y único, a los pequeños les corresponde guardar silencio.

No me veo capaz de entrar a valorar el arte que hay en sus versos; estoy del todo alejado de cualquier propensión crítica. Por lo demás, no hay una forma menos adecuada de acercarse a una obra de arte que a través de la crítica

mayoría de acontecimientos son inexpresables, se consuman en un lugar en el que nunca ha penetrado una palabra. Y entre lo más inexpresable están las obras de arte, entidades misteriosas cuyas vidas perduran, mientras las nuestras se agostan

Dicho esto, quisiera comentarle también que en sus versos echo en falta una voz propia, si bien contienen los callados y encubiertos balbuceos de algo personal. Veo con toda claridad que en el último poema, «Mi alma», hay algo propio que quiere tomar cuerpo, palabra y melodía