Isabel Ibáñez

—Por Dios, eras tú —dijo, maravillado—. La que nos sirvió la cena. Me pareció oler a vainilla.

—¿Qué?

—Tu jabón —comentó, imperturbable—. Debería haberlo sabido. Pero pensé que era imposible…

—¿Quieres que haga algo para distraerte?

—No soy un niño pequeño —jadeó. Pero entonces retorció los labios en una mueca de dolor—. Sí, por favor.