Thomas Glavinic

In seinem Finger klaffte ein sauberes Loch, und er konnte den Knochen sehen.

Was er da sah, hatte noch nie ein Mensch gesehen. Auch nicht er selbst.

Nicht, daß er besonders neugierig darauf gewesen wäre, im Gegenteil.

Aber unzweifelhaft war dieser blanke Knochen ein Teil von ihm. Den er erst heute sah.

Plötzlich fiel ihm auf, daß nicht einmal Vögel zu sehen waren.

Auf dem Sattel eines Fahrrads bewegte sich ein übergestülptes Stück Plastik sanft im Wind.

Das Stück Plastik wehte im Wind. Keines der Autos hatte sich bewegt. Die Sonne hing am gewohnten Ort und schien ihrer Bahn zu folgen.

Im Halbschlaf vor dem Erwachen hatte ihn das Ticken der Uhr, das ihm seit seiner Kindheit vertraut war, in der Illusion gewiegt, er sei zu einer anderen Zeit an einem anderen Ort.

Er war in Tagträume gesunken, bis ihn seine Mutter mit Kakao oder einem Apfel wecken gekommen war.

Es sah aus, als sei gerade noch jemand dagewesen. Als habe jemand die Wohnung auf Zehenspitzen verlassen, um seinen Schlaf nicht zu stören. Er spürte geradezu die Abdrücke, die dieser Jemand im Raum hinterlassen hatte.