María Zambrano

No se vive de recuerdos, pero se vive para los recuerdos. Los de mi niñez, campo, mar, provincia, me consuelan enormemente. Los de mi juventud me animan. Los de mi amor me dan la felicidad que ahora tanto necesito. Esto que ha de llegar, que es nuestro fin, aterra al que se va, pero... ¿y al que se queda?

Lo siento, porque hubiera podido ser una amiga en esta, pero yo llevo demasiado abierta la herida de mi patria, y no puedo dejar de ser lo que soy. Una española al servicio de mi España, que no es la de Franco.

Ud. cuando bien pueda escribir sin llorar. No ha de ser pronto. Yo respeto demasiado un dolor de ese tamaño para no decirle consuelos torpes, pequeños y balbuceantes.