Ingrid Desjours

Es increíble lo que podemos llegar a percibir sin mirar a alguien.

Porque la ira es hija del sufrimiento.

e perdonado errores casi imperdonables, he tratado de sustituir a personas insustituibles, de olvidar a personas inolvidables. Me he movido por impulsos, algunas personas me han decepcionado, también yo he decepcionado a alguien. Abracé a alguien para protegerle. Me reí cuando no debía. Hice amigos para siempre. He amado y he sido amado, pero también he sido rechazado. Me han amado y no supe amar. He gritado y he saltado de felicidad. He vivido de amor y he hecho promesas eternas, ¡pero me he roto el corazón tantas veces! He llorado escuchando música y

uicidarse, decidir cargarse una vida, incluso la propia, es creerse Dios. Yo no tengo tantas pretensiones. Por lo tanto, prefiero dejarlo al azar.
—¿Por qué?
—Porque me gustaría que todo se parase. Me gustaría dejar de sufrir.
—¿Qué es lo que le hace sufrir tanto?
—Todo.
Todo le desazona. Pero ¿cómo va a explicarlo? Cómo contarle que la gente

ero no. Cada uno se centra en su pequeña vida. Todo el mundo gira la cabeza. No hay nada ni nadie a quien aferrarse.
Solo le rodea un inmenso vacío y titubea.
—Mi vida es un inmenso cementerio —dice—. Deambulo entre las tumbas. He perdido todo lo que amaba. He muerto mil veces. Ya no tengo fuerzas para continuar. Aún menos para amar.
—¿Se ha divorciado?
—Viudo.
—Lo siento mucho. A veces el trabajo del duelo necesita su tiempo.
—¿El trabajo? ¿Desde cuándo una emoción se asimila con un trabajo?

no he sabido hacerlo, supongo. Para ser sincero, me da igual. Efectivamente, no tengo ganas de estar mejor. Porque no quiero olvidar el sufrimiento, para no caer nunca más en la trampa de…

Se merece ella ese odio? No. Ella hizo lo que pudo con lo que tenía. Pero está claro que tenía más defectos que virtudes. Solo era una pobre mujer que luchaba contra sus neurosis. Murió de un modo atroz

ay dos cosas que me horrorizan:
el verdugo que hay en mí y el
hacha encima de mi cabeza.
STIG DAGERMAN

—A este ritmo terminará por…
—Matar. Sí. Por eso tenemos que cogerla cuanto antes. Se ha metido en una espiral de la que solo un milagro puede sacarla. Y yo, no sé si ustedes también, hace siglos que no creo en los milagros.

¡Si supieran qué lujo es no estar solo! Tener confianza, ser besado, sentirse de una familia y sentirse seguro. Pero no, no ven su satisfacción egoísta contrariada y fastidian como niños caprichosos que no quieren enterarse que han sido criados entre algodones. ¡Que le den el amor que ellos no quieren! ¡Que se lo cedan, porque ella sí sabrá qué hacer con él!