Clarisse Nicoïdski

cuéntame la historia

que camina en tus ojos

cuando los abres por la mañana

cuando el sol

entra con su aguja de luz

en tus sueños

beber tus ojos
vino
café
cantar como el borracho
beber tus ojos
y sentir el frío de no poder hablar
de nunca más
poder decir

avrio la puarta

cun sus manus

incindió

un fuegu di spantu

tumo il pan

cun sus manus

cumio

una cumida di spantu

tumo il agua

in sus manus

bivio

un’agua di spantu

i cuandu avrio las manus

maldi in ellas

una mancha di spantu

boca di piedra

aviarta comu una foja ariva dil arvuli blancu

ichandu gritus fuegu

palavras

hurlandu guardati

al oju qui sin saver

ti mira

aviarta comu una foja ariva dil arvuli blancu

boca di piedra

vinida di tiempus muartus

mar di sal riu secu cayada

piedra di foja

boca di arvuli

mano y voz

juntos

abren la puerta de un paisaje

de temblor y hielo

la flor

del viento

cayó

despacio despacio

en el agua dormida

también la lámpara la silla la mesa
con el ojo único
de las cosas
el ojo
caminando
alrededor de ti
de mí

una mano tomó la otra

le dijo no te escondas

le dijo no te cierres

le dijo no te espantes

una mano tomó la otra

puso un anillo al dedo

puso un beso en la palma

y un puñado de amor

las dos manos se tomaron

levantaron una fuerza

para tirar paredes

para abrirse los caminos

No se nada de religión, o cerca nada, ma quisiera que estas palabras en la lingua perdida sean para ella, mi madre, como un kadish repetido a menudo.

una mano tomó la otra
le dijo no te escondas
le dijo no te cierres
le dijo no te espantes
una mano tomó la otra
puso un anillo al dedo
puso un beso en la palma
y un puñado de amor
las dos manos se tomaron
levantaron una fuerza
para tirar paredes
para abrirse los caminos

no vengas
dame el temblor de un ala muerta
dame
el temblor de tu locura desgarrada
el pozo
seco de agua ida
no vengas
tengo las manos vacías
ves
ven
la nada te daré