W.G. Sebald

Contra el opio del tiempo que transcurre, escribe, no ha crecido hierba alguna.

porque todos nos movemos, uno tras otro, a lo largo de las mismas calles designadas por nuestra procedencia y nuestras esperanzas

como sobrecubierta de muchos de nuestros libros, habían facilitado gracias a su imaginación poética el camino hasta el lector.