Santos locos poesía

¿Cuándo se reemplaza un deseo
por uno nuevo?
Imposible saberlo:
las transiciones nunca son ordenadas.

Mi angustia se festeja a sí misma
igual que un borracho
se ríe al final de sus propios chistes.

No querer
da la misma tristeza
que no ser querida.

esa costumbre
de protegerse
de lo que encanta

Todo eso
Yo quería decirle
lo ambiguo
lo taco embarrado
lo roto al amanecer
Quería decirle lo rimmel corrido
lo boca seca
lo trunco
mueca de una falta
neurosis
Quería lo cavidad vacía
lo fuera de toda importancia
un berrinche con mocos
una muerte superficial
un ruido que se escucha lejos por la resaca
(y el botón
y los olores propios
y las lenguas ajenas
y el cuerpo recuperado de un embudo con dientes
que tiene nombre de mujer

Amiga,
¿Qué se hace con el silencio?
Estoy muy sola
intento masturbarme y me perturba la tristeza.

Aprender a habitar
el cuerpo
como en algún momento
se aprende
a habitar el mar:
con una caricia
precavida,
tratando de no
cortarse con las olas
intentar que arda
lo menos posible
avanzar
hasta lo más hondo
ir perdiendo
el miedo.

Objetos perdidos (I)

Ahora que llueve
el paraguas que dejaste acá
es todavía más irónico.

De la última vez que nos vimos,
apenas queda ese objeto
que descansa en un rincón
para consolarme:
ser olvidado no es algo
que me pasa solo a mí.

porque cuando no se tuvo nada que
perder sólo queda la costumbre
de mirar más allá de la supervivencia

Estoy cansada
y me parece que perdí
todas las creencias
que me acercaban a la tranquilidad.
Pero las cosas no son
tan diferentes ahora.
Después de todo,
eso que me enseñaron de chica
rezar
no era más
que repetirme un poema en la cabeza
una y otra vez
hasta quedarme tranquila