Nora Ephron

Entonces se daba por hecho que, si eras mujer y querías hacer determinadas cosas, tendrías que ser la excepción a la regla.

Hace poco vi una película en la que comían pizza para llevar en 1948, y casi me da algo. En 1948 no existía la pizza para llevar. Casi no existía la pizza y casi no existía la comida para llevar. Este es el tipo de cosas que sé, y son totalmente inútiles y ocupan demasiado espacio en mi cerebro.

Creía tener un temperamento idóneo para el periodismo, por mi cinismo y mi desapego emocional; a veces admitía que estos rasgos eran defectos del carácter, pero en el fondo no lo creía.

Ahora sé que la verdad no existe. Que las declaraciones de la gente se tergiversan continuamente. Que los medios de comunicación son un hervidero de conspiraciones (y que, en cualquier caso, la ineptitud es una forma de conspiración). Que con cinismo y desapego emocional no se llega demasiado lejos.

Dicen que con el tiempo el dolor se olvida. Es el cliché del parto: el dolor se olvida. No comparto esa opinión. Me acuerdo del dolor. Lo que se olvida en realidad es el amor

Y a veces me veo obligada a reconocer que no me acuerdo de nada.

No estuve en Woodstock, aunque podría haber estado porque igualmente no lo recordaría.

En cierto modo, he desperdiciado mi vida. Porque, si yo no la recuerdo, ¿quién la va a recordar?

Quién eres?

Te conozco
Te conozco. Te conozco bien. Es verdad que siempre he tenido dificultades con tu nombre, pero sé cómo te llamas. Justo en este momento no lo sé. Estamos en una gran fiesta. Nos hemos saludado con un beso

Me gustaría insinuar que no te he reconocido a la primera porque te has hecho algo en el pelo, pero no te has hecho nada en el pelo, nada que pueda disculparme por no reconocerte. Lo que has hecho en realidad es envejecer. No me lo creo. Eras de mi edad, y ahora estás mucho mucho mucho mayor que yo. Podrías ser mi madre. A menos, claro, que yo parezca tan mayor como tú y no lo sepa. Pero eso no es posible. ¿O sí?