La llamada

En su libro Helgoland, Carlo Rovelli, físico teórico italiano, escribe: «[...] no hay un relato unívoco de los hechos [...]. Hechos relativos a un observador no son hechos relativos al otro. La relatividad de la realidad resplandece aquí totalmente. Las propiedades de un objeto son tales solo con respecto a otro objeto. Por tanto, las propiedades de dos objetos lo son solo con respecto a un tercero. Decir que dos objetos están correlacionados significa enunciar algo que se refiere a un tercer objeto: la correlación se manifiesta cuando los dos objetos correlacionados interactúan ambos con ese tercer objeto». Rovelli no habla de periodismo sino de física cuántica. A pesar de que él mismo advierte, burlón, que «la delicada complejidad de la relación emocional entre nosotros y el universo tiene que ver con las ondas Ψ de la teoría cuántica tanto como una cantata de Bach con el carburador de mi coche», arrastro su teoría hasta mi territorio. No siempre, pero sí a veces, con circunstancias tales como día, hora y lugar suprimidas, y detalles como descripción de ropa, gestos y decoración eliminados, a través de piezas desprovistas que colisionan una contra la otra para que de ese choque surja una nueva pieza invisible, sucederá esto: dos objetos correlacionados (no siempre los mismos) interactuarán con el tercer objeto. Que, casi siempre para mal, seré yo.

Uno puede relatar, pero lo que cuesta mucho es relatar el afecto vinculado a los recuerdos.

Verdad es todo, ¿pero qué es real

«Sé que los únicos paraísos no vedados al hombre son los paraísos perdidos» (Borges).

«Sólo una cosa no hay. Es el olvido» (Borges)

«Y tu cuerpo era el único país donde me derrotaban»

«Puede ser que se niegue a sí misma como otra manera de vencer a la muerte»;

«Como si no supieran que la carne golpeada no se vuelve insensible sino triste»;

«El olvido solo se llevó la mitad / y tu sombra aún se acuesta en mi cama / entre mi almohada y mi soledad», Joan Manuel Serrat.

«Me parezco al que llevaba / el ladrillo consigo / para mostrar al mundo / cómo era su casa», Bertolt Brecht;