Diarios y cuadernos

Muy afectuosa, cómo no puede vivir sin mí. Pero yo puedo vivir sin ella de maravilla.

La esperanza nunca muere, ni mi perseverancia

Soy tolerablemente feliz. Sin embargo, no vivo todavía, vivo solo en la idea de que la vida será más, más agradable, más gratificante, más hermosa en el futuro próximo

Virginia Woolf se suicidó porque no podía reconciliar el arte con la masacre humana.

El secreto de todo arte, del buen arte, es el amor. Es tan placentero amar que me pregunto si hay algún artista malo. Sin embargo, ¡qué culpable he sido yo de no amar! ¡Ay, Cornell mía!

Los perros. Tienen un atractivo inmediato, pero no duradero. Los gatos son más cercanos a la naturaleza, con todo su egoísmo evidente, despreciable.

¡Un brindis por el optimismo y la valentía!

¡Una copa por la osadía!

¡Y laureles para quien dé el salto!

(Cuaderno 34, «Un brindis», 1979)

Cómo me aterra ver el parecido entre mi madre ahora, a los 64, y mi abuela, a una edad más avanzada.

encaprichamiento con las palabras. Se trata sin lugar a dudas de soñar despierta por soñar despierta

Tengo muy clara la principal razón por la que escribo. Mi propia vida, por interesante que intente hacerla viajando y demás, siempre me resulta aburrida, periódicamente. Cuando me siento aburrida hasta lo intolerable, creo otra historia, en mi cabeza. Esa historia puede avanzar rápido, cosa que no está a mi alcance, puede tener una solución razonable y quizá perfecta, como no está al alcance de la mía. Una solución que de algún modo sea satisfactoria, como nunca puede serlo mi solución personal. No es un encaprichamiento