Troika

esa noche, en el departamento nuevo de Inés, Francisca no soñó

A veces, cuando el cuerpo celeste de mi madre se queda quieto, podemos observarlo de cerca y pensamos que hemos entendido algo. Hasta que toma impulso, vuelve a lanzarse y le perdemos la pista

Me siento una niña, o puede que sea ella la que se está haciendo pequeña, más pequeña que yo. Sí: es ella la que está sacudiéndose la edad, suavizando las partes más rugosas de su temperamento.

He ido perfeccionando con relativo éxito el arte de perder,

fuera de hacerla resistente al paso del tiempo, no había nada que quisiera cambiar en ella.

Pero nunca pensé que los recuerdos se fueran a desvanecer, ni calculé que una historia podría tener tantas versiones que llegaría a desconfiar de todas por igual.

Escribo para que mi perra siga viva. Escribo y estiro la mano hacia la memoria, esa estatua que tocamos en el mismo punto una y otra vez, para tener buena suerte o para garantizar que volveremos a cierta ciudad. Al tocarla la hago brillar, inútilmente.

Era un museo sencillo, un himno mudo que no bastaba para consolarla.

Troika fue la primera, y me enseñó lo que significa la verdadera compañía. A partir de entonces nunca estuve menos sola que cuando estaba sola.

Al principio ni yo misma tenía claro qué era exactamente lo que extrañaba: si a Troika o a Francis o al universo paralelo que formábamos las tres juntas. Estaba aburrida y sola, eso lo sabía.