Sonetos del amor y de lo diario

Malquerencia es la mía, y de mohína,

que no quiero quererte y sí quererte

con querencia de muela por la harina.

Bienquerencia que fuera: bienquererte,

es quererte aguador de tinta china

para darte aguacal, y blanquecerte.

Conque verás entonces cómo obligo

al corazón con él ser como esmero:

para contigo soy, para contigo,

para tus hostias soy san panadero.

Yo pecador, confieso que prefiero
al pozo virgen, la trillada noria,
que no te quiero pura y sin historia,
que sin altares y ángeles te espero.

Yo pecador, confieso que me esmero
en no rodearte de una eterna gloria:
yo te quiero mortal y transitoria,
transitoria y mortal: así te quiero.

Yo pecador, te quiero desflorada,
con sollozos y muslos y agonía,
con temblores y pechos, con espasmos.

Te quiero sólo así, virgen de nada,
así quiero quererte y que seas mía:
con histerias y risas, con orgasmos.

Mi corazón mojado solicita

ser hijo de un paraguas cotidiano

Es tan blanca, tu piel, como la nieve.

La nieve quiere al sol, por lo brillante.

Y el sol, que se enamora en un instante,

se acuesta con la nieve y se la bebe.

Llámate cuerpo a secas, no te esmeres

en ser de otras palabras el reflejo,

la oscura huella, su inasible sombra.

Quédate cuerpo a solas y no esperes

ser otra cosa que el desnudo espejo

de la sola palabra que te nombra.

Érase que se era un huevo puro,

un huevo niño, cándido, inocente,

al que le dio, ya siendo adolescente,

por ser un huevo de carácter duro.

Y para hacerse firme, audaz, maduro,

se dio un baño de tina en agua hirviente,

mas quebróse al entrar, y de repente

nuestro huevo encontróse en grave apuro.

“Derrame yemular, traigan más plasma”,

dijo el galeno, “inyéctenlo de nuevo”,

mas oh dolor, no le salvó la vida:

Le dio fiebre amarilla, flemas, asma

le dio todo, y al fin el pobre huevo

murió de enfermedad desconoSIDA.

La codorniz, la garza, la marina

gaviota que se fuga con el día:

de toda, Ave María, esa avería

que te ciñe y te baña, te fulmina

con plumas y candor, que te ilumina,

te bendice y te llama Ave María;

de toda esa volátil letanía:

la paloma, el gorrión, la golondrina,

déjame ser el ave que te cubra

como un cisne caído desde el cielo

con relámpagos blancos y con alas,

el ave que se asombre y te descubra

volando, por tu cuerpo, a ras del suelo

en un viaje sin fin y sin escalas.

Una paloma tengo, que corusca

en mis insomnes noches, que se sueña

el ave, Ave María, que te preña.

Una paloma tengo, que me ofusca

la vida y los sentidos, ciega y brusca.

Una paloma tengo, que se empeña

en tener palomar, en una dueña.

Una paloma tengo, que te busca.

Cuídate de sus alas, de su canto.

Si no la quieres bien, no la provoques

que esta paloma —cuídate— te encuentra.

Si has de quererla mal, no la ames tanto,

no la llames ya más, ya no la toques,

que si ve el cielo abierto vuela y entra.

Aplicada la rosa a su elegancia,

se dedicó a estudiar rosicultura,

aprendió la ecuación de su estatura,

y elaboró un teorema de su infancia.

Y aún hizo más, la rosa, en su arrogancia:

se doctoró en su propia arquitectura,

se aprendió de memoria su hermosura

e hizo una tesis sobre su fragancia.

Así quedó la rosa cultivada

tonta de tanta alambicada ciencia,

de tanto teorizar sobre sí misma.

Sola quedó la rosa, enajenada

en el prisma de turbia transparencia

de un perfumado y pálido sofisma.