El trono del prisionero

Ojalá pudiera contarse a sí mismo una historia, pero le es imposible convencerse de que es un valiente príncipe que sufre un revés en una audaz aventura, ni el tempestuoso y desventurado amante del que tantas veces se ha disfrazado en el pasado. Ni siquiera consigue verse como el hermano e hijo leal que pretendía ser cuando se marchó de Elfhame.

Sea lo que fuere, desde luego no es un héroe.

—Entonces tendré que casarme contigo, príncipe Oak de la estirpe de los Greenbriar —dice Wren, con una sonrisa de dientes afilados—. Solo para hacerte sufrir.

—No soy bueno. No soy amable. Tal vez ni siquiera sea seguro. Pero lo que quieras de mí, te lo daré.

—Tengo poca experiencia en impartir sabiduría fraternal, pero sé mucho de cometer errores. Y de cómo esconderse detrás de una máscara. —Levanta la copa de vino—. Muchos dirían que todavía lo hago, pero estarían equivocados. Con aquellos a quienes amo, soy yo mismo. A veces, demasiado.

»Hasta que te conocí, no entendía que, para sentirme amado, tengo que sentir que me conocen. Que, fuera de mi familia, nunca había amado de verdad, porque no me había molestado en conocer a la otra persona. Pero a ti te conozco. Tienes que volver a mí, Wren, porque nadie nos conoce salvo nosotros. Sabes por qué tú no eres un monstruo, pero yo podría serlo. Sé por qué arrojarme a una mazmorra significaba que aún había algo entre nosotros. Somos un desastre y estamos hechos un lío y no quiero pasar por este mundo sin la única persona de la que no puedo esconderme y que no puede esconderse de mí.

—Espero que te regale una experiencia la mitad de agradable que la que me ha regalado a mí.

Oak tiene que contener una carcajada.

Por un instante, sus miradas se cruzan y ambos sonríen sin poder evitarlo. La situación es algo absurda, los dos vistiéndose a toda prisa para que no los descubran. Ninguno de los dos se siente capaz de fingir otra emoción que no sea alegría.

—¿Quieres…? —empieza a preguntar, pero ella ya se está subiendo el vestido.

—Quiero —dice—. Ese es el problema. Quiero, quiero y quiero.

—¿Qué quieres? —pregunta Oak, con voz suave.

—Todo. Encántame. Desgárrame. Destrózame. Ve demasiado lejos.

Entonces la besa. La besa como lleva queriendo hacerlo durante días y semanas, durante lo que parece una eternidad.

No es un beso delicado. Siente sus dientes en la lengua, sus labios secos. Siente cómo le clava las afiladas uñas en el cuello. Se estremece por la sensación. No quiere delicadeza igual que no quiere seguridad.

La quiere a ella.

Por eso, cuando lo besó, sintió que lo besaban a él. Quizá por primera vez.

También le encanta cómo lo mira ahora, como si la fascinara. Como si se sintiera atraída por él. Como si tuviera una oportunidad.

A pesar de que no quiera casarse con él. A pesar de que no lo ame.