El trono del prisionero

Algunas cosas rotas siguen rotas.

—Quiero —dice—. Ese es el problema. Quiero, quiero y quiero.

—¿Qué quieres? —pregunta Oak, con voz suave.

—Todo. Encántame. Desgárrame. Destrózame. Ve demasiado lejos.

Él se estremece ante sus palabras y niega con la cabeza.

Ella continúa y susurra con la boca pegada a su piel.

—No lo comprendes. Soy un abismo que nunca se llenará. Soy hambre. Soy necesidad. No puedo saciarme. Si lo intentas, te tragaré. Me lo llevaré todo de ti y querré más. Te usaré. Te vaciaré hasta que no seas más que una cáscara.

—Pues úsame —susurra el príncipe, con la boca en su garganta.

El amor —continúa Cardan—. Una fuerza que nos obliga a ser unas veces mejores y otras peores. Una fuerza capaz de atarnos a todos. Algo que deberíamos temer y, sin embargo, es lo que más deseamos. Lo que nos une esta noche y os unirá a los dos muy pronto.

Después de todo, ¿cómo va alguien a amarlo cuando nadie lo conoce de verdad?

—En las baladas, el amor es una enfermedad, una afección. Se contrae como un mortal contrae uno de sus virus. El tacto de una mano o el roce de unos labios y es como si todo tu cuerpo estuviera enfebrecido y luchara contra ello. Pero no hay forma de evitar que siga su curso.

—¿Por qué me querrías después de todo lo que he hecho? —pregunta Hyacinthe, angustiado.

—¿Por qué quiere alguien a otra persona? —responde Tiernan—. No amamos porque la gente lo merezca, ni yo querría que me amaran porque fuera el más merecedor de una lista de candidatos. Quiero que amen tanto a mi peor yo como a mi mejor versión. Quiero que me perdonen mis defectos.

—¿No preferirías sentarte junto a mi trono con una correa?

—Desde luego, me parece más fácil —admite—. Sería un excelente consorte.

—Entonces tendré que casarme contigo, príncipe Oak de la estirpe de los Greenbriar —dice Wren, con una sonrisa de dientes afilados—. Solo para hacerte sufrir

—El tipo de amor que surge cuando dos personas se ven tal y como son —la corrige Oak y se acerca—. Aunque les dé miedo creer que es posible. Te adoro. Quiero jugar a juegos contigo. Quiero decirte todas las verdades que tengo. Y si realmente crees que eres un monstruo, entonces seamos monstruos juntos.

—Tengo poca experiencia en impartir sabiduría fraternal, pero sé mucho de cometer errores. Y de cómo esconderse detrás de una máscara. —Levanta la copa de vino—. Muchos dirían que todavía lo hago, pero estarían equivocados. Con aquellos a quienes amo, soy yo mismo. A veces, demasiado.

Oak se ríe.

—Creo que Jude no diría lo mismo.

Cardan toma un largo trago de vino oscuro, luciendo satisfecho consigo mismo.

—Claro que sí, pero sería mentira.

—Odio estar enfermo —dice.

—No estás enfermo —replica Jude—. Te estás recuperando de una puñalada, o mejor dicho, de haberte arrojado encima un cuchillo.

—Tú habrías hecho lo mismo por mí —dice él como si nada.

—No, no lo habría hecho —responde Jude.

—Mentiroso —dice Cardan con cariño.