Un soplo de vida

Vivir es una especie de locura que la muerte comete

Tengo miedo de cuando la tierra se formó. Qué tremendo estruendo cósmico

la prisa es enemiga de la perfección

Te amo tanto como si siempre estuviese diciéndote adiós.

Mi propia vida tiene enredo verdadero. Sería la historia de la corteza de un árbol y no del árbol. Un cúmulo de hechos que solo explicaría la sensación.

agonía», pues nació d

sombra de mi alma es el cuerpo

Me estoy sintiendo como si ya hubiese alcanzado secretamente lo que quería y continuase sin saber lo que alcancé. ¿Habrá sido esa cosa medio equívoca y esquiva que llaman vagamente «experiencia»?

Mi vida me quiere escritor y entonces escribo. No es una elección: es una íntima orden de batalla.

Mi vida es un único día. Y es así como el pasado me es presente y futuro. Todo en un solo vértigo. Y la dulzura es tanta que hace insoportables cosquillas en el alma. Vivir es mágico y enteramente inexplicable. Yo comprendo mejor la muerte. Ser cotidiano es un vicio. ¿Yo qué soy? Soy un pensamiento. ¿Tengo en mí el soplo? ¿Tengo? ¿Quién es ese que tiene? ¿Quién habla por mí? ¿Tengo un cuerpo y un espíritu? ¿Yo soy un yo? «Exactamente, tú eres un yo», me responde el mundo terriblemente.