La Isla de las Medusas

Como cuando de pequeñas jugaban a que vivían juntas en la casa del árbol y la morena sacaba chocolatinas de la mochila fingiendo que acababa de volver de la compra. Le decía: «Robin, las verduras están muy caras. Tendremos que vivir comiendo solo chocolate», y a ella le parecía la mejor noticia del mundo.

—Son solo goteras, Dani.

—¿Y si estas no podemos arreglarlas?

La rubia recorrió sus facciones con la mirada por un momento antes de contestar.

—Pues nos mojamos.

Así de simple.

—observó Mike, y ella dejó el tenedor sobre el plato y se recostó sobre el respaldo de la silla—. ¿Qué tal las clases?

—Bien.

—¿Y los exámenes?

—Bien.

Lo vio rebuscar en sus bolsillos y cómo depositaba un billete de veinte frente a ella sobre la mesa, así que lo miró alzando una ceja que decía «¿a qué viene esto?».

—Parece que te cobran por palabra, cómprate unas cuantas.

«A veces parece que no tengo novia».

Goteras.

Desde los catorce vivía en una jodida canción de Taylor Swift.

Quería a la Dani que, a los diez años, cuando ella le pidió que le quitase sin que doliera la tirita que llevaba en el brazo, le dijo solemnemente: «Comería solo verdura el resto de mi vida antes que hacerte daño».

—El amor a veces duele, Robin —repitió, porque debía de considerar que era una lección importante, y ella volvió a llorar otra vez.

Decía que dos cervezas era su límite, porque la única vez que se bebió tres, en una de las fiestas de Sarah, vomitó a la mañana siguiente en el suelo de su habitación. «No me dio tiempo de llegar al baño, Robin, y mi madre casi me apunta a Alcohólicos Anónimos», siempre lo contaba igual de afectada y ella sonreía, porque Dani le parecía superadorable incluso hablando de vómitos. Debía de ser el amor.