Призрак

Я исцарапал этими вопросами всю душу, пока лежал с перебинтованным лицом.

Ненаписанная книга — это восхитительная вселенная бесконечных возможностей. Однако стоит напечатать хотя бы одно слово, она тут же превращается в приземленный текст.

Воздух стал холодным и колючим.

Мои глаза и рот округлились в имитации картины «Крик», написанной Эдвардом Манчем.

я пробирался через главы и сканировал поверхность этого массивного утеса скучной прозы, выискивая хотя бы мало-мальски интересный выступ, за который мог бы зацепиться читатель.

Все хорошие книги разные, но все плохие представляют собой одно и то же.

Дальше находилось озеро — гладкое, как лист стали под огромным алюминиевым небом.

Большинство друзей давно отчалили в страну семейной жизни, с чьих дальних берегов ко мне не вернулся ни один из утомленных странников.

Но из мезонина, который служил мне кабинетом, открывался чудесный и неомраченный небоскребами вид на Западный Лондон: коньки крыш, трамвайные парки, дорожные развязки и небо — огромное небо над городскими прериями, окропленное огнями самолетов, направлявшихся к аэропорту Хитроу.

такси, словно плохие друзья, всегда исчезают при первых признаках беды.