Cosmópolis

Se plantaron junto al automóvil. Torval le indicó que a uno y otro lado le aguardaba un sitio excelente para cortarse el pelo, a muy pocos metros de allí. Se le enfrió entonces la mirada, quietos los ojos. Escuchaba algo que se le transmitía por el pinganillo. Hubo un momento de tensión, cargado de intensas expectativas

—He leído un poema en el que una rata se convierte en moneda de curso legal.

—Pues sí, sería interesante —dijo Chin.

—Desde luego. Tremendo impacto en la economía mundial.

—Ya sólo por el nombre… Mucho mejor que el dong o la kwacha.

—El nombre lo es todo.

—Sí. La rata —dijo Chin.

—Sí. Hoy la rata ha cerrado por debajo del euro.

—Sí. Existe una preocupación creciente de que la rata rusa se devalúe.

—Ratas blancas. Piénsalo.

—Sí. Ratas preñadas.

—Eso. Liquidación en masa de ratas rusas preñadas.

Chin era doctor en matemáticas y economía y no era más que un chaval aún, con una franja de punk en el cabello, teñido de un descarado color remolacha.

Michael Chin era el que ocupaba ahora el plegatín: su analista de divisas, modelando apaciblemente una cierta inquietud de no pequeña envergadura

miró a Torval mover los labios. Estaba a unos diez metros, doce a lo sumo. Hablaba a un micrófono oculto en la solapa. Llevaba un pinganillo en la oreja. El micrófono del móvil lo llevaba sujeto bajo la chaqueta, no lejos del arma de fuego activada por la voz que llevaba disimulada en el brazo, de fabricación checa, otro emblema del talante internacional del distrito en que se hallaba

No sabía qué quería. De pronto lo supo. Quería ir a cortarse el pelo.