— Ты хоть раз уже целовалась, — он насмешливо кривит губы, — или так и пишешь в своих историях глупые сказки? — Не твое дело, — огрызаюсь ему по привычке. А он так же, скорее всего, по старой привычке, не оставляет меня в покое и продолжает безжалостно жалить. — Кто будет читать твои романтические истории, если ты понятия не имеешь, что такое желание. Молчу. Закрываю уши, чтобы не слышать. Но он делает шаг, обхватывает мои ладони своими, отводит их в стороны, прижимает меня к стене и, глядя на мои губы, вкрадчиво интересуется: — Может, попробуешь? А я тебе помогу.
