«Der Onkel zieht das Hasenfell über ein Holzgestell, die blassrosa, mit roten Flöckchen betupfte Haut nach außen gestülpt, und hängt es zum Trocknen an die Wand. Mit dem Taschentuch wischt er sorgfältig die Klinge des Messers ab, dann seine Hände. Den Strick um ein Hinterbein gewunden, der Länge nach gespalten, baumelt der nackte Hase vom Deckenbalken. Weit offen klafft der ausgehöhlte Bauch, kreuz und quer überziehen Schnitte die blasse glatte Muskelhaut. Im Suppenteller liegen blutend Herz, Leber und Nieren. Nur die Fellpfoten sind ihm geblieben, und die Augen quellen groß und starr aus dem entblößten Gesicht. Das kleine Nagetiergebiss grinst mörderisch.»
