La prueba del ácido

La chica accionó un control y una puerta cochera se corrió en silencio. Entraron a un patio inmenso donde esperaban cuatro cheyennes y un BMW. Dos hombres con armas a la vista se acercaron. ¿Y el señor De la Vega? En su despacho, y está como agua para chocolate. ¿Motivo? No sabemos. Vanessa hizo señas a McGiver de que la siguiera.

Era linda, fuerte, cutis suave, pelo negro a los hombros; sabía que cada vez más mujeres eran parte de las organizaciones criminales, así que no le haría preguntas;

Traes vehículo? Farfulló que sí.

En el trayecto reconoció el puente Hidalgo y la Colonia Tierra Blanca, el barrio mítico de los gomeros de los sesenta,

Ni hablar, Vanessa con dobles, estamos condenados a estar solos; el que llamó ¿es tu jefe? Afirmó.

Entró Vanessa, su acompañante de la noche anterior, y el Muerto, que no tendría más de diecinueve años, apuntando con una Herstal Five-seven, conocida como matapolicías. Me lleva la que me trajo, rumió el contrabandista, no soy más pendejo porque no soy más viejo.

McGiver no era hombre delicado, ningún contrabandista lo es, pero adoraba las formas y aquello no le gustaba nada.

Eso de que era su padre ¿qué significaba? Por supuesto que no le agradó y decidió cortarse, sin embargo, apenas se puso de pie tocaron la puerta.

Ring. A McGiver jamás le llamaban. Ring. Se le encogió el corazón. No usaba celular y generalmente nadie sabía dónde se hospedaba. Ring ring ring. Levantó el teléfono. ¿Por qué no contestas, cabrón, estás cagando o qué? ¿Con quién tengo el gusto? Con tu padre, güey. Ahora se le encogió el estómago lleno de chorizo con huevo.

Con el señor Olmedo, por favor. No se encuentra, ¿quiere dejar un mensaje? No sé si me recuerde, soy Leo McGiver, ya hemos hablado. Ah, sí; le pasé su recado, dijo que lo recibiría en su casa esta noche, a las diez.