Winétt de Rokha

De lo agotador que resultó para ella cuidar a sus siete criaturas, mientras su marido, tal corno expresa Jorge Tellier en sus crónicas, “se comía y bebía Chile”.

Al mismo tiempo es honesta al hablar del agobio por el quehacer cotidiano, que no acaba nunca y es un eterno retorno.

lo esencial es mantener a salvo la imaginación, las maneras singulares de estar en el mundo, donde la experiencia alucinada es una guía para pensar y construir nuevas formas de habitarlo.

Dando cuenta, en cada línea, de que esta pérdida de la inocencia es un proceso complejo, que le ha significado lidiar a fondo con el dolor y el sin sentido, sobrellevando además una constante inestabilidad económica y la falta de apoyo para sacar adelante a su familia.

Es así como poco a poco va distanciándose de las doctrinas católicas impuestas en su educación y acercándose a una espiritualidad que se desprende de la contemplación de la naturaleza y su lenguaje fuera de las lógicas humanas.

Ahora bien, la hablante sabe y expresa en sus poemas que el nombrar, intentado develar los misterios a partir del lenguaje, muchas veces le resta belleza a lo designado.

Es como si sus poemas fueran pasajes de un diario intenso, delirante, cargados de una belleza desconocida gracias a la relación mágica y musical que Winnét tenía con las palabras.

Pero al leerla es inevitable ir reconstruyendo distintos pasajes de su vida, donde personas y acontecimientos van apareciendo casi sin máscaras, con sus nombres reales.

PLANETA SIN RUMBO
¿Quién se ha detenido a mis espaldas?
Alguien apagó la sombra,
una voz me encierra, cerrándome las puertas, cruzándome,

una mueca de cera viene desde muy lejos, desdoblándose.

En el horror de Dios, un pájaro perfila un grito.

La noche es blanca y muerta, la luna, ¿había que decirlo?

sin embargo es negro el reloj e implacable.

Sentimientos proyectados;
¿en dónde está la cabeza del sueño, que no tiene cabeza,

ni pies, ni ojos, ni manos y existe?

Mi cuerpo tendido entre cielo y mundo

se eleva, se resiste, se retrata disgregándose, entre

verdes peces alados que ya no

/ tocarán la tierra.

Yo soy mi sombra.

Construyo innumerables ilusiones fosforescentes
con palabras que salieron destruidas al amasarse,
(habría que contar una historia) pero, todas las

historias son historias,

y, por lo tanto, engaño.

Hacia la distancia,
¿quién se reconoce en el ayer?

Vehemencia, vehemencia, eres el espejo de lo que YA NO ES,

te borro de mí misma y te envuelvo con fuego,
rechazándote, como niña de rosa en tiempos dolorosos,

de contienda sangrienta.

CANCIÓN DE TOMÁS
A la entrada, en el índice de todos los caminos: tú,
de todas las perspectivas, de todas las lontananzas
como el nido de un pájaro que no existió
y lo oímos cantar en nosotros.

Fruta de recuerdo,
ya estarás cambiado, Tomasito, en el país de los muertos,

con aquella flor resonante,
que traías en tu manita de hombre escogido por el
destino,
y esos ojos de ilusión de aventurero.

Voy a deshojar los innumerables pájaros
para tu navío de sombra.