El pozo y el péndulo

Quien no se haya desmayado nunca no descubrirá extraños palacios y casas singularmente familiares entre las ardientes llamas; no será el que contemple, flotantes en el aire, las visiones melancólicas que el vulgo no puede vislumbrar, no será el que medite sobre el perfume de alguna flor desconocida, ni el que se perderá en el misterio de alguna melodía que nunca hubiese llamado su atención hasta entonces.

Cuando nos despertamos del más profundo sueño, rompemos la telaraña de algún sueño. Y, no obstante, un segundo más tarde es tan delicado este tejido, que no recordamos haber soñado.

todo no es más que locura, la locura de una memoria que se agita en lo abominable.

Estaba atado con una ligadura continuada.

Estaba agotado, agotado hasta no poder más, por aquella larga agonía.

me pareció evidente que el destino que me habían reservado no era el más espantoso de todos

No es que me aterrorizara contemplar cosas horribles, sino que me aterraba la idea de no ver nada

hubo instantes en que soñé triunfar. Tuve momentos breves, brevísimos en que he llegado a condensar recuerdos que en épocas posteriores mi razón lúcida me ha afirmado no poder referirse sino a ese estado en que parece aniquilada la conciencia

En medio de mis repetidos e insensatos esfuerzos, en medio de mi enérgica tenacidad en recoger algún vestigio de ese estado de vacío aparente en el que mi alma había caído

Quien no se haya desmayado nunca no descubrirá extraños palacios y casas singularmente familiares