На закате, когда солнце опускалось за горизонт, окрашивая небо в багряные и золотистые тона, Петербург затаил дыхание. Узкие улочки, покрытые мокрым снегом, отражали последние лучи света, как будто впитывали их, стремясь удержать этот миг вечности. В одной из таких улиц, в скромной квартире на втором этаже, жил двадцатилетний Николай Степанович, человек, чьи мысли всегда были его постоянными спутниками.
