La desfachatez machista

Ojalá los hombres sepan de una vez para siempre que esto no va solo de su deseo, sino de su poder. Y que no solo va de nuestro consentimiento, sino también de nuestro deseo

No fue el beso no deseado de un hombre a una mujer. Fue el hartazgo infinito de generaciones de mujeres por obligarlas a ser receptáculo del deseo, las necesidades o los caprichos masculinos

Otras veces bromeamos para quitarle importancia para no montar un lío, para que el hombre que estuviese más cerca no considerase que tenía que defenderte y montara un pollo que no querías.

No nos destrozaron la vida, pero nos la hicieron más difícil no una vez, sino muchas, tantas como les dio la gana a los hombres con los que nos cruzamos en nuestras vidas. Tantas como para hartarnos colectivamente. Porque no se ha organizado un debate que ha traspasado fronteras continentales por un piquito, sino porque esa fue la gota que rompió el dique de la paciencia y provocó la avenida.

si los cauces no hubieran estado llenos de porquería, si no hubiera habido tanto construido por donde el agua tendría que haber pasado mansamente, una gota de lluvia no habría desatado la escorrentía.

Pero el silencio aquiescente no obtiene resultados. Y ya son demasiados besos forzados, demasiados toqueteos en el transporte público o en la calle, demasiados olisqueos de pelo, demasiados amigos de papá que se acercan más de la cuenta cuando apenas eres una niña, demasiados amigos de los hermanos que aprovechan para rozarse, demasiadas manos a las tetas y faldas levantadas en los patios de los coles, demasiados profesores que te invitan a corregir el examen en casa, demasiados pellizquitos en la nalga o en el costado, desconocidos que se acercan demasiado en un ascensor, amigos —o a los que así creías— que te llevan a casa para que no vayas sola y en la puerta de casa quieren la recompensa, compañeros que en la fiesta de Navidad con la excusa de las copas y el jijiji-jajaja te intentan meter mano en el pasillo del baño, jefes que te acorralan en un rincón, “un pico nada más, qué trabajo te cuesta”.

De las que son instrumentalizadas y usadas como altavoz a pesar de que sepamos que el patriarcado solo concede volumen y crédito a nuestras palabras si reproduce las de hombres o sirven a sus intereses.

Porque, según la lógica machista, si nos acosan, abusan y violan, nos aguantamos, porque no es nada o lo mismo hasta lo provocamos, pero —a la vez— si es algo, ese algo nos tiene que dejar traumatizadas de por vida y no recuperarnos nunca o no somos “víctimas verdaderas”

Porque entender que de la misma forma que él no toca, pero sí nos ningunea y nuestros cientos de experiencias no le parecen suficientes para opinar acertadamente y la suya sola sí basta para poner en duda, otros sí tocan, otros sí matan, otros sí violan, otros sí nos meten mano, otros sí nos insultan. No todos hacen todo, pero haciendo cada uno “lo suyo” ya nos hacen la vida imposible no a una, sino a todas, porque todos ellos aprenden que pueden hacer lo que quieran (y el nivel de hasta dónde quieren lo ponen ellos) y todas nosotras tratamos con hombres todos los días y tenemos que pasar por el nivel de cada uno sin negociación posible. Y cuando una los para: exagerada, arisca, loca. Cuando los paramos colectivamente: las falsas feministas imponiendo su dictadura. Como dice mi amiga Jose Villar (nada que ver con el Villar del fútbol, ¿eh?): “Ni lo ven, ni se ven, ni se reconocen en otros”.

Y lo dicen en serio, como si fuésemos a caer en la desesperación más absoluta si los desconocidos no nos besan.